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Eine Woche alleine sein. Nicht immer ganz alleine, aber die meiste Zeit. Das ist anfangs ungewohnt und ich werde immer ein wenig schräg beäugt dafür. Ob es denn an Freunden mangelt, das hängt ein wenig latent in der Luft. Nein, tut es nicht. Aber ich mag das alleine sein und das alleine reisen. Es ist eine selbst gewählte Einsamkeit und deshalb fühlt sie sich auch nicht einsam an. Es ist anstrengender, weil niemand zum anlehnen da ist, niemand, der einem alles abnimmt. Der andere ist oft doch auch eine Krücke und das Zusammenleben so in Fleisch und Blut übergegangen, dass das Zimmer und Haus für mich alleine zu haben, fast unverschämt wirkt. So viel Platz nicht gewohnt, so auf Rücksichtnahme trainiert, dass es sich die ersten Stunde anfühlt, wie ein zu großes Kleid. Es passt nicht und schlackert und nichts geht leicht von der Hand. Zurückgeworfen auf mich selbst bin ich dann und das ist ungewohnt und umständlich und nicht immer einfach anfangs, aber gut.
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Und ich mag es, dass ich mich nur um mich kümmern muss. Ich esse, wann ich Lust habe zu essen und das worauf. Ich lege mich hin, wann immer mir danach ist. Ich bleibe im Museum so lange im Raum sitzen, wie es mir beliebt. Ich gehe nochmals um die Wegbiegung, die ich so schön fand und wenn es zehn Minuten braucht bis ich die richtige Einstellung der Kamera gefunden habe, dann stört es keinen Menschen. Ich verbreite gnadenlos sämtliche Schuhe und meinen Kofferinhalt in meinem Zimmer und vielleicht weil keiner da ist, den das stören könnte, packt mich irgendwann die Ordnungsliebe. Mal keine Rücksicht nehmen zu müssen, nach Herzenslust das zu tun, was ich will, alleine sein mit mir und meinen Gedanken. Da ist oft keine Stimmer außer der eigenen. Und doch habe ich mich selten so gut unterhalten. Einmal im Jahr. Fünf Tage.
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Und ich zehre die restlichen 360 davon.
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Ich kann das alleine
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